Con María, esperamos el Don del Espíritu

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Vigilia de Pentecostés en la Catedral de San Francisco – Renovación Carismática Católica

Estamos, como los apóstoles en el Cenáculo, esperando el don del Espíritu Santo.

También como en el Cenáculo, en medio de nosotros está María.

Contemplémosla: sosteniendo con su presencia y su fe inquebrantable la fe vacilante de los discípulos.

Ora en silencio, con sencillez de corazón, pero también con fuego interior. Así motiva a los discípulos a entrar en oración.

María enseña a la Iglesia a esperar y suplicar por el Don del Espíritu Santo.

El pecado de Babel: la soberbia que busca competir con Dios, tratando de ocupar su lugar.

María nos enseña a contrarrestar esa soberbia. Nos enseña a

ESCUCHAR, poniéndonos, una y otra vez, bajo la potencia de la Palabra que porta el Espíritu que da vida.

OBEDECER, buscando que en nuestra vida de cada día se haga la voluntad del Padre.

ADORAR, siendo dóciles al Espíritu que viene en ayuda de nuestra debilidad y convierte nuestra soberbia en humilde adoración.

SERVIR, pues en el servicio a los hermanos más vulnerables y pequeños prolongamos la adoración del Dios amor.

Jesús quiere darnos el Espíritu. Está ansioso por hacer que de nuestras entrañas broten manantiales de agua viva. Está ansioso por darnos el agua viva de su Espíritu.

El pecado de Babel – la soberbia – se exterioriza en el deseo de construir una torre que llegue al cielo.

En vez de torres, es mejor que construyamos puentes y caminos.

Ascensión del Señor – Fiesta patronal diocesana

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Este año, estamos honrando a la Virgen de Fátima, nuestra patrona, en el marco de la solemnidad pascual de la Ascensión del Señor.

Dejemos que el Evangelio que acabamos de escuchar nos interpele e ilumine.

“Vayan por todo el mundo, anuncien el Evangelio a toda la creación. El que crea y se bautice, se salvará. El que no crea, se condenará” (Mc 16,16).

*      *     *

¿A quién se dirige el Señor Jesús?

A sus once discípulos.

Prestemos atención: no se trata solo de un pequeño grupo, sino incluso de un grupo disminuido. De doce, quedan solo once. Uno de ellos – Judas – traicionó a Jesús.

Pero hay más aún. El evangelista nos dice que esos mismos discípulos no han creído el anuncio de la resurrección que les hiciera la Magdalena y, luego, otros dos de ellos.

Los discípulos sencillamente no han creído el anuncio.

Un grupo pequeño y reducido, incrédulo y endurecido en su cerrazón.

Por eso, al introducir la escena que acabamos de escuchar, Marcos escribe: “En seguida, se apareció a los Once, mientras estaban comiendo, y les reprochó su incredulidad y su obstinación porque no habían creído a quienes lo habían visto resucitado” (Mc 16,14).

*      *     *

¿Qué les propone a estos once incrédulos?

En realidad, no les propone nada. Él es el Señor Jesús, el resucitado y vencedor de la muerte. Él manda, ordena y conmina. Y su mandato es tajante: “Vayan…anuncien”.

Y manda algo inmenso, imposible y abrumador: ponerse en camino, recorrer el mundo y dirigirse, nada menos y nada más, que a toda la creación.

La suya es una palabra soberana. No puede ser simplemente oída como “quien oye llover”. Reclama no solo apertura interior, comprensión racional de los términos, sino aquella docilidad que se resuelve en obediencia: “Hágase en mí según tu palabra”.

Ponerse en camino misionero es la mejor forma de vencer la incredulidad.

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¿Qué tiene que anunciar este pequeño y frágil rebaño?

También aquí detengámonos en un detalle que no lo es tanto. Tiene que ver con nosotros, los discípulos de Jesús en este siglo XXI.

Nosotros, en nuestras comunidades cristianas, hacemos muchas cosas buenas, santas y necesarias. Otras, tal vez, no tanto. Sin embargo, Jesús ha mandado una sola: anunciar, proclamar, contar su Buena Noticia.

Podríamos parafrasear a San Francisco de Asís, que le decía a sus hermanos: prediquen el Evangelio y, si es necesario, háganlo también con palabras. O, como dirá siglos después aquel otro enamorado de Cristo, el Hermano Carlos de Jesús: “gritar el Evangelio con la vida”.

Todo lo que hacemos en la Iglesia apunta en esa dirección: contar una buena y alegre noticia, un Evangelio que se concentra, con toda su fuerza, en esa tempestad imparable que es Jesús de Nazaret.

Existimos para decir a Jesús, para contar su Evangelio, para cantar su Resurrección y para testimoniar la Esperanza que es Él mismo en Persona.

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Centrémonos ahora en las promesas del Resucitado: “arrojarán a los demonios en mi Nombre y hablarán nuevas lenguas; podrán tomar a las serpientes con sus manos, y si beben un veneno mortal no les hará ningún daño; impondrán las manos sobre los enfermos y los curarán” (Mc 16,17-18).

Estas promesas contienen el sentido profundo de la esperanza cristiana.

Algunas de ellas son sencillamente prolongación del estilo misionero de Jesús: expulsar demonios y curar enfermos. Esto ya es enorme y llena de estupor: el Espíritu prolonga a Jesús en nosotros.

Otra – hablar nuevas lenguas – ha comenzado a cumplirse desde Pentecostés.

Otras dos, sin embargo, resultan extrañas, sobre todo si no se percibe el trasfondo bíblico de esas imágenes tan vivas o se las toma en sentido literal: aferrar víboras y beber veneno.

Pero, incluso si se sortean esos escollos, el significado de estas promesas es de vértigo. En ellas se esconde, de modo particularmente intenso, el sentido profundo de la esperanza.

*      *     *

Para comprenderlo, los invito ahora a volver la mirada a María. Nadie como ella ha vivido esta promesa.

María nos grita el Evangelio, más con su vida que con palabras. Su presencia en los evangelios es discreta pero clave; habla poco, solo lo justo y necesario; pero su figura evangélica de mujer, discípula y madre tiene una elocuencia que vale por mil discursos.

María dice, sobre todo, lo que significa vivir a fondo la esperanza cristiana.

El Amén de la anunciación ha preparado el terreno de su corazón para que eche raíces en ella la vida misma de Dios. Y, así, lo ha abierto a la esperanza.

María ha aprendido a esperar en Dios. Él ha mirado su pequeñez y ella, estremecida de gozo, ha podido contemplar la potencia de su brazo que confunde a los soberbios y enaltece a los pequeños.

María sabe que Dios no la defraudará y que, especialmente en las horas más duras, su inquebrantable fidelidad será su fortaleza.

Contemplando a Jesús, de la encarnación a la pascua, María ha comprendido cabalmente que sustanciosa es la esperanza cristiana.

Esperar en Dios, como lo hizo María, no nos ahorra experimentar toda la oscuridad, fragilidad o peligrosidad de la vida. María no ha salido indemne de la experiencia de escuchar y obedecer la Palabra que le fue anunciada. Esa Palabra ha sido una espada que le ha partido el alma.

¿Quién de nosotros puede decir que, en cuanto discípulos de Jesús, en más de una ocasión no nos hemos visto envueltos en situaciones tóxicas, envenenadas, tan peligrosas como una serpiente amenazante?

María al pie de la cruz nos ofrece la imagen de una mujer creyente que avanzó al centro de la vorágine que terminó con Jesús en la cruz. Más que nunca entonces, en el silencio y el abandono, experimentó la fuerza de la fidelidad de Dios.

*      *     *

Esperanza no quiere decir la ingenua pretensión de que todo va a salir bien. Es la convicción de que nunca nos faltará la gracia divina para ser fieles al Evangelio, especialmente en las horas más oscuras. Que podremos entonces no solo aguantar, sino crecer como discípulos y como personas. Pero, sobre todo, que el Dios amor, uno y trino, es la meta de nuestro caminar, el hogar que nos espera, la gran esperanza que nos sostiene y nos levanta.

Sí, queridos hermanos y hermanas, María nos dice con ternura, como hiciera hace ciento un años con los niños santos Jacinta y Francisco, también con Lucía: el cielo es la promesa, el premio y el regalo de Dios para Jesús y para todos los que son transfigurados por su Espíritu.

Es verdad entonces: “el que crea y se bautice, se salvará” (Mc 16,16).

¡Gracias por ese miedo que grita la resurrección!

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“Ellas salieron corriendo del sepulcro, porque estaban temblando y fuera de sí. Y no dijeron nada a nadie, porque tenían miedo” (Mc 16,8).

Miedo.

La reacción espontánea que despertó el anuncio de la resurrección, en quienes lo oyeron por primera vez – las tres mujeres del evangelio –, fue precisamente eso: miedo.

Y miedo sentido en los cuerpos: salieron temblando y fuera de sí.

Habían ido a cumplir un rito funerario: honrar a un muerto.

No pretendían nada más. Superando el dolor como solo lo saben hacer las mujeres, fueron al encuentro del amigo muerto.

Es lo previsto. Muy valiente, sí, pero lo normal.

No buscaban nada más.

Y, de repente, se encuentran con algo más: la pesada piedra corrida de lugar y la tumba vacía.

Pero, sobre todo, el anuncio desconcertante: ¿Buscan al Crucificado? “Ha resucitado, no está aquí” (Mc 16,6).

A diferencia de nosotros, superficiales y banales, ellas comprendieron rápidamente de qué se trataba ese anuncio.

De ahí, el miedo.

Es que, si realmente el Crucificado ha resucitado, todo cambia, todo se torna demasiado real, serio y provocador.

Hay que tomarlo en serio a Jesús, como Él se tomó en serio al Padre y a su Reino.

En Getsemaní, en medio de su propio miedo, Jesús lo invocó con el nombre entrañable de “Abbá-Papá”.

Y se entregó totalmente, confiando en el poder de Dios su “Abbá”. Se entregó a fondo vacío.

Creer que el Padre “Abbá” ha resucitado a su Hijo, es darse cuenta de que ese poder se nos ofrece a cada uno de nosotros como el suelo firme sobre el que edificar toda la vida.

Y eso, queridos hermanos, nos da mucho miedo.

Preferimos vivir edificando sobre arena, sin mirar el horizonte infinito del mar que nos llama y nos invita a dejarnos llevar mar adentro.

Pero ese es el verdadero poder que lleva adelante la historia.

Lo hemos escuchado en las nueve lecturas de la Escritura que la Iglesia nos hace leer esta noche.

¡A ese poder confiémonos!

Es el poder del amor.

El único que resucita.

Y démosle gracias al miedo de esas mujeres valerosas y honestas. Su miedo grita la resurrección, mejor que nuestra cobarde mediocridad.

¡Muy feliz Pascua de Resurrección para todos!

Un Dios desarmado y silencioso que desarma todas nuestras violencias

Homilía en la Catedral de San Francisco, 30 de marzo de 2018, Viernes Santo

“Todos andábamos errantes como ovejas, siguiendo cada uno su propio camino, y el Señor hizo recaer sobre él las iniquidades de todos nosotros. Al ser maltratado, se humillaba y ni siquiera abría su boca: como un cordero llevado al matadero, como una oveja muda ante el que la esquila, él no abría su boca.” (Is 53,6-7).

Cada año volvemos a escuchar la profecía de Isaías.

Cada año volvemos a conmovernos, sobre todo, cuando deja paso al relato de la Pasión según San Juan que acabamos de escuchar.

Vivimos inmersos en una sociedad enferma de violencia, de gritos y de reclamos. Basta un simple gesto, un error involuntario o una distracción y se enciende un fuego de ira, insultos y agravios que no sabemos dónde desembocará.

Violencia en la calle, en la escuela, en la casa, en las redes, en el espacio público. Incluso en las comunidades cristianas no nos vemos libres de pasiones enfrentadas: celos, envidias, maledicencia…

Pero él, “ni siquiera abría la boca… como cordero llevado al matadero…”

Es Jesús. Él mismo que había dicho: “Vengan a mí todos los que están afligidos y agobiados, y yo los aliviaré. Carguen sobre ustedes mi yugo y aprendan de mí, porque soy paciente y humilde de corazón, y así encontrarán alivio. Porque mi yugo es suave y mi carga liviana.” (Mt 11,28-30).

En este día, Señor Jesús crucificado, viéndote así, “en la cruz y escarnecido” como canta la coplilla de Santa Teresa, nosotros te decimos, avergonzados pero con fe: “Sí, Señor, queremos aprender de Vos, de tu paciencia, de tu mansedumbre, de tu compasión…”

El orante de la Biblia, acorralado por un sufrimiento mortal, le había dirigido al Dios fiel y compasivo una pregunta lacerante: “¿Se proclama tu amor en el sepulcro, o tu fidelidad en el reino de la muerte?” (Salmo 87,12).

El Salmo queda sin respuestas. O, mejor: encontrará su respuesta en el Orante con mayúsculas. Aquel que, clavado en la cruz, se pondrá en las manos del Padre con las palabras del Salmo 31: “Yo pongo mi vida en tus manos, tú me rescatarás, Señor, Dios fiel” (Salmo 31,6).

Jesús ha bajado a los abismos de la muerte para proclamar allí el amor de Dios por cada ser humano.

Ese es el amor que cura todas nuestras muertes.

El amor de un Dios desarmado y silencioso que desarma todas nuestras violencias.

A ese amor esta tarde, una vez más, con María y todos los santos le decimos: “Amén”.

Un Dios desarmado… Un Dios arrodillado…

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Homilía en la Misa de la Cena del Señor – Catedral de San Francisco – 29 de marzo de 2018

“Jesús se levantó de la mesa, se sacó el manto y tomando una toalla se la ató a la cintura. Luego echó agua en un recipiente y empezó a lavar los pies a los discípulos y a secárselos con la toalla que tenía a la cintura” (Jn 13,4-5).

Al inicio de la Semana Santa los invitaba a contemplar a un Dios desarmado que, sin segundas intenciones, con la inocencia y vulnerabilidad de un niño por nacer, se pone en nuestras manos.

A un Dios desarmado, humilde y vulnerable… por amor.

Los invitaba a contemplarlo así en Jesús, su Hijo y nuestro hermano, en su Pasión, en la Cruz.

Contemplémoslo ahora en la Cena de despedida y en esta imagen tan fuerte de Jesús, arrodillado, lavando los pies de sus discípulos.

¿Qué nos dice el Dios hecho hombre, de rodillas, como un humilde siervo?

Ante todo, concretemos la escena: está así, de rodillas y como servidor, ante cada uno de nosotros.

Como lo hizo con Simón Pedro y con cada uno de los discípulos, así también lo hace con vos, conmigo, con cada ser humano.

Dios se ha arrodillado delante de la humanidad, de cada hombre y mujer que viene a este mundo.

Sí. Lo tenés de rodilla, delante de ti. Y no es una pose para la selfie. Es su actitud divina más profunda. Esa es su naturaleza: salir de sí para amar.

Nosotros nos arrodillamos ante Él en adoración, alabanza y súplica.

Ese es un deber de todo ser humano que intuye que Dios es el misterio santo del que proviene, en el camina y hacia el que se dirigen los pasos de su vida.

Pero, en nuestro ponernos de rodillas ante el Dios revelado por Jesús – como haremos en breve en la consagración y ante las especies eucarísticas – hay algo más.

El Dios santo nos ha salido al encuentro. Él se ha hecho servidor de nosotros y, poniéndose de rodillas, nos ha lavado, ha aliviado nuestro cansancio, nos ha curado.

Lo celebramos hoy, y cada vez que nos reunimos para el banquete eucarístico. Entonces, el viene a nosotros como Palabra que se hace audible por nuestros oídos, y se hace Palabra-Pan para alimentarnos en cuerpo y alma.

Así, hincándose y poniéndose de rodillas – con esa humildad que lo desarma a Él y desarma nuestro orgullo – el Dios amor nos une a sí mismo y se une con nosotros en comunión de amor.

No necesitamos que ninguna ley externa nos mande rendirle culto de adoración. Al verlo así, desarmado, humilde y de rodillas, nosotros mismos caemos rendidos ante su amor, y lo adoramos con admiración y estupor.

Ese es el Dios que han barruntado los filósofos y cantado los poetas. El que constituye la nostalgia de ateos y agnósticos, muchas veces velada detrás de la crítica ácida o de una sobreactuada jactancia.

Ese es el Dios que, una vez más en esta Pascua, nos muestra su Rostro en el humilde servicio de Jesús que cada Eucaristía actualiza y que es la esencia del sacerdocio ministerial.

A ese Dios humilde adoramos, veneramos y alabamos.

Como María y José en el pesebre de Belén. Como los pastores. Como los reyes. Como Francisco de Asís.

*     *     *

“Ustedes me llaman Maestro y Señor; y tienen razón, porque lo soy. Si yo, que el Señor y el Maestro, les he lavado los pies, ustedes también deben lavarse los pies unos a otros. Les he dado el ejemplo para que hagan lo mismo que yo hice con ustedes”, concluye el Señor (Jn 13,13-15).

Hacer lo mismo que Jesús hizo con los discípulos, aquella noche.

Y lo que ha hecho y hace con cada uno de nosotros.

Ese es el programa de vida de un cristiano, discípulo de Jesús Servidor.

En nuestro mundo, que parece vivir cómodo sin Dios, sin Jesús y sin su Evangelio, siempre tendrá espacio para que nos arrodillemos a lavar los pies de los cansados.

Siempre habrá lugar para un Dios desarmado que se arrodilla.

Sin María no podemos ser discípulos de Jesús

https://youtu.be/ikMGVlzC13o

 

Homilía de la Misa crismal 2018

Santuario Diocesano de la “Virgencita” en Villa Concepción del Tío – Viernes 16 de marzo de 2018 (memoria del Santo Cura Brochero)

Sin María no podemos ser discípulos de Jesús.

Sin su corazón contemplativo, las Escrituras que nutrieron su vida, dejan de ser revelación del Dios vivo y se convierten en código de ingeniosos enigmas.

Sin María, sin su modo femenino y evangélico de ver las cosas, el Evangelio nos resulta extraño o, en todo caso, terreno de exóticas elucubraciones, tan sofisticadas como estériles.

Sin María no logramos entrar en él, comprenderlo, menos aún vivirlo y anunciarlo.

Sin María, la Iglesia queda reducida a una fría organización social, un poder que se mueve entre otros poderes con estrategias mundanas, tal vez muy pícaras, pero alejadas de aquella sabiduría que expresan las bienaventuranzas.

Sin María no podemos ser discípulos de Jesús.

* * *

Y no me refiero a cultivar devociones marianas, santas y legítimas, por cierto. Hablo de otra cosa más honda y que le da sentido a las formas concretas en que expresamos nuestra piedad filial a la Santa Madre de Dios.

María nos lleva al corazón del misterio de la Iglesia, cuya alma es femenina: amor que se abre al amor por la fe y la esperanza.

El corazón de la Iglesia virginal y materno.

Es la fe pura, íntegra y siempre joven de la mujer-Iglesia que, como la mujer-María, se abre, ansiosa y confiada, a la Palabra que llega, ilumina y busca entrar en la propia tierra para dar fruto a su debido tiempo.

Es vida que se concibe y se custodia mientras crece en el silencio del vientre materno, y que puja por salir a la luz y triunfar sobre toda forma de muerte. Así en la Iglesia como en María.

* * *

Acontece la Iglesia allí donde es predicada la Palabra, nace la fe que madura en esperanza y, sobre todo, amor que se entrega. Hay Iglesia allí donde, en torno a un mismo altar, los discípulos se reconocen hermanos y comparten el mismo pan. Hay Iglesia allí donde se desarman las barreras, se vencen los miedos y se sale a dar desde la propia pobreza.

Hay Iglesia allí donde una mamá le enseña el Padre nuestro a su hijita (lo pude presenciar en Brochero hace unas semanas). Esa es la Iglesia mariana que nos ha engendrado en la fe y a la que servimos los pastores.

Decimos estas cosas precisamente en este lugar – su santuario y nuestro hogar – porque precisamente aquí, es dónde mejor comprendemos a María, porque aquí hacemos experiencia de su presencia viva, real, incisiva y estimulante para nuestra vida de fe.

Aquí nos experimentamos pueblo, familia, caminantes, amigos y hermanos. Es la experiencia de cada devoto y de todos los peregrinos, particularmente ruidosa, alegre y transformadora en la Peregrinación Juvenil de cada septiembre.

Este Santuario, queridos hermanos y hermanas, es la escuela de María, la escuela del Evangelio vivido, hecho oración, camino compartido, canto y servicio.

Aquí estamos bajo la mirada de la “Virgencita”. Su hermosa imagen testimonia la tradición española que representa a la Inmaculada con el manto azul cielo. En Oriente, en cambio, la tradición icónica representa a la Toda Santa (la Panaghia), cubierta por un manto púrpura que, a la vez, simboliza la caridad, la virginidad y, sobre todo, al Espíritu Santo.

Las manos de nuestra “Virgencita” parecen estar uniéndose en oración, pero permanecen entreabiertas para acoger las nuestras (¡genialidad del anónimo artista al que nunca agradeceremos del todo lo que nos legó!). El icono oriental, en cambio, está de perfil con sus dos manos hacia el centro del altar, hacia Cristo, por eso se la llama: la Virgen “Odigitria”, la que muestra el camino.

* * *

María ha sido cubierta por el Espíritu. Ha sido colmada por la unción perfumada del Santo Espíritu que, de su carne y de su sangre, tomó la humanidad el Verbo encarnado, Jesús llamado Cristo, Mesías, el Ungido del Señor. Engendra a Cristo por el Espíritu y lleva hacia Cristo, dejándose llevar por impulso del Espíritu.

Así, María es imagen lograda del dinamismo interior del Espíritu que anima la Iglesia y a cada bautizado-confirmado y que está simbolizado en los Óleos y el Crisma que estamos a punto de consagrar.

Estos aceites benditos, por tanto, tienen también una dimensión mariana que nos habla de nuestra propia vocación cristiana y eclesial, discipular y misionera. No es extraño: el Espíritu aparece con especial belleza en el rostro de la más perfecta discípula de Jesús, María santísima.

María fue preservada de la mancha original por el don particular del Espíritu que la preparó para ser el templo santo que acogiera en su amplio espacio virginal al Hijo de Dios.

Ella es la mujer “libre y fuerte” que ha hecho suyo el Evangelio con una decisión consciente y libre de seguir a Cristo el Señor (cf. Aparecida 266). La fortaleza espiritual que el bautizado recibe al ser ungido con el Óleo santo encuentra en María su realización más lograda y perfecta. A ella miramos para luchar también nosotros el buen combate de la fe, de la oración y del testimonio.

María es la “Consolata” como también la veneramos en la diócesis. Ella ha recibido, como nadie, el consuelo del Espíritu, sobre todo en las horas más oscuras de su peregrinar en la fe: verse encinta sin concurso de varón, emprender el camino a Belén y, después, a Egipto. Repasando en su corazón las “maravillas” del Señor ha tenido que crecer en libertad para comprender al Hijo que, más que con ella, tenía que estar en las cosas de su Padre. El mismo Hijo que parecía ser el que blandía la espada anunciada por Simeón: en Caná, en Cafarnaún, en la hora suprema de la Pasión, cuando tuvo que estar al pie de la cruz. Cuando, por el peso de los años o de la enfermedad, recibimos en el cuerpo cansado la unción con el Óleo de los enfermos, María está presente compartiendo con nosotros ese consuelo del Espíritu para la hora del dolor, la pasión y la configuración con el Cristo paciente.

María colmada del Espíritu da a luz al Ungido del Señor, al Cristo. Ella no puede ocultar el gozo que la desborda. Esa alegría se transforma en misión, en canto, en servicio humilde y alegre. Los que, en el bautismo, la confirmación y el orden sagrado, hemos sido ungidos por el Santo Crisma, encontramos en María, misionera del Evangelio, un icono luminoso de la misión que el Espíritu impulsa desde dentro de nuestra alma ungida. María es imagen de la Iglesia pobre y solidaria, peregrina y misionera.

* * *

A ella también miramos cuando, como hacemos en este año pastoral 2018, nos sentimos llamados a compartir nuestro tiempo como forma de participar y hacer nuestra la obra evangelizadora de nuestra Iglesia diocesana.

¡Qué ninguno de nosotros se sienta excluido! No tengamos miedo a descubrirnos pobres. Esa es la mejor condición para compartir el don precioso de nuestro tiempo transformándolo así en servicio evangelizador, en consuelo al que sufre, en sonrisa y mano que se tiende al hermano.

¡Qué todas nuestras comunidades experimenten la juventud de la unción que no deja de derramarse sobre nosotros y que nos impulsa a ser misioneros del amor del Padre!

¡Qué podamos hacer la experiencia de consagrar nuestro tiempo al Evangelio de Jesús que María vivió y que desbordó su corazón de mujer creyente!

Bajo tu mirada, Madre, seguimos caminando…

Qué así sea.

Exequias del Padre Salvador García

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Homilía del obispo Sergio Buenanueva

Parroquia “Nuestra Señora de la Consolata”

Sábado 3 de marzo de 2018

Teníamos programado reunirnos en el Santuario Diocesano de Villa Concepción para dar inicio, bajo la mirada de la Virgencita, al año pastoral 2018.

La Providencia dispuso otra cosa.

La Virgen vino a buscar al querido Padre Salvador este primer viernes de mes.

Nos reunimos. Sí. Pero de un modo, tal vez, más intenso y fraterno. Más eclesial: a corazón abierto.

Salvador ha muerto “en Cristo”, como era el sueño de San Pablo, y también el suyo.

Muchos signos de estos últimos tiempos nos hablan de ello. Quienes le han sido más cercanos guárdenlos en su memoria como un precioso tesoro.

Salvador ha muerto “en el Señor”.

Y eso no es poca cosa.

No lo es para un discípulo del Evangelio que es, además, pastor y sacerdote.

No lo es, ciertamente, porque es un morir en el Señor, en Jesucristo, el que vivió y murió por nosotros. El que entregó la vida y nos alimenta, cada día, con ese Pan vivo. El que resucitó dándonos un horizonte de esperanza para nuestro vivir y nuestro morir.

En cierto modo, celebramos la santa Eucaristía y nos alimentamos de ella – “remedio de inmortalidad” la llamaban los Padres Apostólicos – para estar preparados para esta hora, de la que le pedimos también a Nuestra Señora que ruegue siempre por nosotros, “ahora y en la hora de nuestra muerte”.

*     *     *

Queridos hermanos y hermanas: no ocultemos el dolor por la separación. Nos hace bien mirarnos a los ojos y ayudarnos a enjugar nuestras lágrimas por la partida de Salvador.

Ellas nos recuerdan la vida compartida con este buen sacerdote, íntegro, sabio y que poseía también un modo muy suyo de decir las cosas y llegar al corazón.

El Señor entremezcló los hilos de su vida con los de las nuestras, con los de esta Iglesia diocesana.

Que nuestras lágrimas rieguen tantos recuerdos para que tengan la fecundidad del Evangelio.

¡Cuánto bien nos ha hecho el Señor a través de su humilde y fiel siervo Salvador! ¡Cuánta gratitud tiene en este momento nuestra Iglesia diocesana como la familia orionita a la que perteneció hasta el final!

*     *     *

Ayer, mientras disponíamos el cuerpo de Salvador para el velatorio, el padre Daniel Maini buscó el Evangelio que hemos escuchado, porque de él tomó Salvador el lema de su sacerdocio: “¡Qué todos sean uno!”.

Lo hemos recordado hace poco, celebrando los cincuenta años de su ordenación.

Querido Salvador:

Vos has llegado – así lo deseamos – a esa comunión de amor que es la vida eterna: con el Padre por el Hijo en el Espíritu Santo.

Nosotros seguimos caminando.

¡No te olvidés de nosotros!

Pero, como te pedimos eso si ya estás con Jesús y, para quien vive y muere en él, ningún vínculo de amistad, de comunión eclesial, de familia, de ciudadanía, ninguno de esos vínculos se pierde.

Tu oración por nosotros se une a la oración de María y de todos los santos, por los vivos y por los difuntos.

Seguimos caminando, agradecidos de haberte conocido y habernos beneficiado de tu ministerio sacerdotal.

Como Iglesia diocesana iniciamos nuestro año de pastoral bajo la mirada de la Consolata, la Madre de todo consuelo.

Y reunidos por tu pascua, iluminados por tu testimonio cristiano y sacerdotal y estimulados por el Evangelio que movió tu vida.

Salvador: ¡Gracias y hasta pronto!

Acción de gracias por el año pastoral 2017

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Homilía en la Eucaristía del 28 de diciembre de 2017

Dar gracias: contar y cantar

Nos hemos reunido, como cada fin de año, para dar gracias por el camino pastoral de nuestra Iglesia diocesana a lo largo de este 2017.

Las Escrituras nos enseñan cómo hacerlo: contar lo que Dios ha obrado a favor nuestro; relatar su paso por nuestras vidas, cómo Él ha sabido salir al encuentro de nuestra concreta humanidad, entremezclándose con ella y tocándola en sus fibras más hondas.

Contar, sí; pero no en un monólogo autorreferencial, siempre agotador, sobre todo para el que está obligado a escuchar las “hazañas” de otro.

Se trata de “confesar” la misericordia de Dios exponiendo realmente, a corazón abierto, la propia vida con sus luchas y victorias; también con sus zonas grisáceas.

El ejemplo insuperable de esto es San Agustín.

Exponerse de esa manera supone un riesgo, pero también dar un paso decidido para construir confianza, fraternidad, encuentro.

La fe compartida es el clima en el que resulta posible esta confessio laudis que canta la misericordia de Dios experimentada en la biografía espiritual de cada uno, inseparable del camino común que hacemos como Iglesia.

El evangelio que acabamos de escuchar – la huida a Egipto de la familia de Jesús, María y José – nos puede ayudar en esta lectura creyente de nuestro camino eclesial.

Cuatro puntos.

José, Herodes y Arquelao

El contrapunto entre el “varón justo” y esta familia de poderosos es muy claro.

José busca la voluntad de Dios. Está adiestrado en la escucha que se resuelve en obediencia al plan de Dios.

Vacila, no ve con claridad, seguramente experimenta angustia y ansiedad.

Sin embargo, hay en el fondo de su corazón una disposición interior, estable y firme, para abrirse a lo que Dios quiera y, así, dejarse llevar.

Su vida será fecunda, con una fecundidad que nos alcanza a nosotros. A José lo invocamos como “patriarca de la Iglesia”.

Por el contrario, Herodes y su hijo, Arquelao, expresan la soberbia que solo se busca a sí misma y, por eso, solo esparcirá tristeza y muerte.

Egipto y Nazaret

En estos dos lugares hay una mezcla de extrañeza y familiaridad.

Son lugares extraños para José y María y, por ende, para su hijo, Jesús.

Su “lugar” es Judea, pero las circunstancias los llevan lejos.

Sin embargo, en esos lugares los espera precisamente el designio salvador de Dios.

Son lugares cargados de historia sagrada, de experiencia de fe y de libertad. Por eso, terminan siendo tan familiares. A ellos y para nosotros.

Egipto: allí nació el camino de libertad del pueblo de Israel que, ahora, misteriosamente el mismo Jesús parece recorrer.

Nazaret: allí será el punto de partida de la misión salvadora de Jesús.

La historia y Dios

Los relatos de la infancia de Jesús están cargados de fe y de teología. Nos ofrecen los acontecimientos leídos por la fe de una Iglesia que busca ser fiel al proyecto de Dios.

Mateo, más que Lucas, destaca en la trama de sus relatos los hilos de las viejas profecías mesiánicas para mostrar que, incluso en todo su dramatismo, la historia jamás se escabulle del poder y la sabiduría de Dios.

Él es el Señor de la historia y la conduce, especialmente en sus horas más oscuras, hacia la luz de la salvación.

Entramos así en una de las dimensiones más misteriosas de la lectura creyente de la vida.

No nos es dado saber de antemano, pero tampoco mientras vivimos, si y en qué medida los acontecimientos de nuestra vida forman parte de la historia de la salvación que Dios va entretejiendo con la libertad de los hombres.

¿Qué nos toca a nosotros? ¿Cómo vivir esta relativa pero real incertidumbre de estar en el tiempo?

Tenemos que volver a la recia figura evangélica de San José, despojándola de todo sentimentalismo.

José es un hombre del Espíritu: vive el hoy que le toca poniéndose realmente a la intemperie – como Elías que sale de la cueva – y queda así, abierto al soplo del Espíritu.

José no se fuga hacia delante, esperando tiempos mejores, ni deja lugar a la nostalgia por el pasado.

Su libertad ha ido madurando una opción muy personal, gratuita y precisa: vive a pleno el presente. Él mismo, incluso haciéndose violencia y navegando contracorriente de sus sentimientos espontáneos, busca estar presente en el hoy de su vida.

Y, allí, encuentra que el Espíritu de Dios se le ofrece como luz, consuelo y fuerza para luchar.

Y José aprende a orar. ¿Qué significa si no que en sueños oye la voz de Dios? Como dice el Catecismo de la Iglesia: “Todas las formas de oración pueden ser la levadura con la que el Señor compara el Reino” (Catecismo 2660).

Ninguno de nosotros sabe bien qué le espera en el camino. Lo que sí podemos saber, con una certeza inconmovible, es que no nos faltará esa levadura. Que Dios no nos dejará huérfanos y que su Espíritu nos asistirá para vivir evangélicamente todo lo que la vida nos depare.

Claro: eso supone decidirse a vivir en libertad. Solo a quien vive así se le ofrece el incomparable consuelo del Espíritu.

Jesús, Moisés y el Pueblo

No quisiera dejar de mencionar un último aspecto, aunque más no sea una insinuación.

Al leer los relatos de la infancia que nos transmite Mateo no podemos dejar de percibir que la figura de Jesús – ya lo dijimos – es presentada con el trasfondo del camino del pueblo de Israel y de su conductor por el desierto, Moisés. Es una sola cosa con ellos.

En Jesús reviven la historia sagrada del pueblo y la experiencia espiritual de Moisés. En él alcanzan su pleno sentido y se abren a la novedad del Evangelio.

Simplemente concluyo lo siguiente: para cada uno de nosotros, pastores, consagrados y laicos, nuestra experiencia de fe es inseparable del camino de nuestra Iglesia diocesana.

Hermanos y hermanas: ¡formamos una trama, un tejido que Dios está elaborando con maestría en el telar del Espíritu!

El Año Vocacional ha desembocado en este Año Mariano Diocesano: la experiencia de descubrirnos llamados a ser “cómplices” de Dios en su designio salvador nos lleva de la mano hacia María.

La querida imagen de la “Virgencita” lleva plasmada en su figura el paso de estos trescientos años de vida, de súplica, de oración, de peregrinos y devotos.

Así, María camina delante de nosotros, nos atrae y nos arrastra tras las huellas de Jesús.

Dejémonos llevar.

Amén.

Un niño nos ha nacido…

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“El pueblo que caminaba en las tinieblas ha visto una gran luz…” (Is 9, 1ss)

Cada año, en la noche de Navidad, volvemos a escuchar esta profecía de Isaías.

Son palabras poderosas, fuertes, implacables.

Mucho más las imágenes que usa: la luz que vence la oscuridad que atemoriza; el gozo al finalizar la cosecha; el yugo, la barra y el palo que visibilizan la opresión injusta; botas de guerra y túnicas ensangrentadas presa de las llamas, porque la guerra ha sido vencida por la paz.

Y, en el centro de todo, como razón última de la alegría que no se puede contener: un niño que, como todo niño que viene a este mundo, es un don, un regalo, una bendición.

Y, así, nuevamente, se dispara la esperanza de alcanzar – ¡por fin! – la anhelada paz y la siempre demorada justicia.

Cada año la volvemos a escuchar, y cada año captura nuestro corazón.

Aunque, hay momentos, en que esas palabras y esas imágenes se vuelven de una actualidad hiriente.

Les confieso que, en estos días, no he podido dejar de pensar, de rezar y de tratar de comprender a nuestra patria Argentina, a quienes somos sus habitantes, su pueblo, a lo que intentan sus dirigentes, a lo que busca la misma Iglesia…

Les confieso también que, en los días pasados, he sentido miedo. No tanto por mí. Sino por el futuro, por lo que le estamos dejando a las nuevas generaciones de argentinos. Los que ya están creciendo y los que están por venir.

¿Por qué no aprendemos de nuestros yerros? ¿No hemos tenido ya demasiadas lágrimas? ¿Por qué esa pasión autodestructiva que nos hace patinar, una y otra vez, en el mismo sitio?

¡Cuántos odios nos habitan! ¡Cuánta irracionalidad que enceguece y embrutece! ¡Cuánto orgullo y soberbia!

¿Qué nos pasa? ¿Por qué no podemos desatar los nudos de nuestros fracasos?

Es en este contexto que la profecía de Isaías, escuchada mientras contemplamos al Niño en el pesebre, despierta en el corazón inquietudes, esperanzas y deseos. ¡Ojalá que también reavive en nosotros la energía espiritual y ética que necesitamos para construir una convivencia más humana entre nosotros!

Hermanos y hermanas:

Lo sabemos bien. Esa profecía se ha cumplido. No tenemos motivos para dejarnos ganar por la tristeza.

Nos ha sido dado un niño. Ha nacido, pobre entre los pobres, como luz que ilumina, paz que apacigua los corazones y doblega las armas, tanto como el orgullo y la soberbia.

Ese niño es Jesús, nuestro Salvador.

Es Dios con nosotros.

¿Qué nos trae ese Niño? ¿Qué nos da?

A Dios. Al Dios amor, ternura y misericordia. Al Dios compasión. Al Dios, uno y trino.

Nada más y nada menos.

Sí, hermanos: a DIOS.

Papa Noel no existe. En todo caso es una figura decorativa e inocua.

Pero Jesús, el hijo de María, está clavado en la historia, partiéndola en dos.

Es real. Está vivo y actúa profundamente en la historia.

Trae a Dios al mundo y, con eso, cambia todo.

¿Y cómo trae a Dios a la tierra?

Repasemos con el corazón el relato evangélico apenas escuchado.

En medio de la noche, en la pobreza más extrema: aquella que no es solo la carencia, sino exclusión deliberada. Allí y así Dios entra al mundo, abriendo una posibilidad inesperada a la paz.

Siempre el corazón humano va a mostrarse obstinado y terco.

Nadie escapa al peso del egoísmo como consecuencia del pecado.

Siempre estaremos enfrentando los temores que despiertan nuestras noches.

Solo que – y ¡vaya con la diferencia! – Dios ha hecho brillar su luz en medio de las tinieblas.

Abrámonos a esa luz. Recibámosla con corazón de niño. Como los humildes pastores.

Que esa luz nos ilumine, desarmándonos de toda soberbia.

No tengamos miedo a reconocernos vulnerables, porque así le hacemos cabida al Dios Niño.

¡Muy feliz Navidad!

Misa por el eterno descanso del arzobispo Carlos Franzini en Rafaela

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Carlos en la presencia de Cristo Eucaristía

Carlos Franzini fue por casi trece años obispo de Rafaela, antes de ser trasladado a Mendoza. El actual obispo, Luis Fernández, me pidió que hiciera la homilía en la Misa de este lunes, vísperas de Nuestra Señora de Guadalupe, patrona de la diócesis. En esta Eucaristía se hizo especial memoria del obispo Franzini. 

Comparto con ustedes estas reflexiones que recogen, en buena medida, lo que he vivido en estos días.

Homilía en la Catedral de Rafaela – 11 de diciembre de 2017

Este sábado participé de la Misa de exequias de Carlos Franzini en la catedral de Mendoza.

Me había tocado recibirlo cuando asumió como arzobispo. No podía faltar ahora.

Como se podrán imaginar, la celebración fue muy intensa. Realmente signo y expresión de la fe que celebra la Pascua de Cristo en la muerte de un hermano que es además pastor.

Lo podría resumir así: amor dolido, cariño herido, fe y esperanza probadas.

Somos discípulos de Jesús. Somos hombres y mujeres de fe.

Sabemos bien que esas vivencias tienen que ser vividas a fondo para poder saborear, en ellas y a través de ellas, la Presencia del Señor.

Esta tarde y aquí, nosotros también expresamos en esta santa Eucaristía estos sentimientos y vivencias.

*      *     *

El evangelio que acabamos de escuchar nos puede ayudar a leer en la fe lo que estamos viviendo.

Pienso que, desde que supimos de su dolencia, nosotros hemos sido como estos hombres que han llevado delante del Señor al amigo enfermo.

Hemos tenido esa audacia que brota del amor y de la confianza en el poder que actúa en el Señor.

Cuando terminó el Encuentro Nacional de Sacerdotes de Brochero, yo mismo pasé una tarde en la casa donde murió el Cura rezando por Carlos.

Queridos amigos: el Señor nos ha escuchado. Brochero ha rezado también por nuestro amigo Carlos. La Purísima lo vino a buscar el 8 de diciembre – su fiesta – y lo encontró con el Rosario en las manos.

¿Quiso ahorrarle el Señor el sufrimiento que se preveía? Es posible. La delicadeza de Dios tiene mil caminos, siempre muy creativos, para acariciar nuestras luchas.

Y no es extraño que estas intervenciones tengan el sello de la mujer que intercedió en Caná y que estuvo al pie de la cruz.

Sin embargo, no podemos quedarnos solo aquí. Muchos hemos hecho esa lectura, que no deja de ser atinada. Pero necesitamos ir más adentro. La fe en Cristo nos hace intuir que hay más.

*      *     *

Comparto con ustedes algunas vivencias de estos días que tal vez nos ayuden a mirar más a fondo.

Dos palabras de Jesús me dan vueltas por el corazón, desde el momento que supe su muerte y, especialmente, cuando llegué a la catedral, primero a rezar en silencio y después a participar de la Eucaristía.

Las dos están tomadas del evangelio según San Juan.

La primera: “Si el grano de trigo que cae en la tierra no muere, queda solo, pero si muere da mucho fruto” (Jn 12, 24).

En su sentida homilía, Dante Braida, el obispo auxiliar, dijo lo mismo con otras palabras: Carlos ha vivido, sobre todo en estos últimos meses, un genuino proceso de “despojo”.

Con esta palabra entramos en una “zona de riesgo” de la experiencia cristiana. Riesgo porque se puede deformar la vivencia del seguimiento de Cristo, transformándolo en un voluntarismo que, poco a poco, quita vitalidad y ensombrece todo.

Pero “riesgo” puede significar aquí un alto grado de conciencia y de libertad. La persona – como el mismo Jesús ante su pasión – comienza a comprender hacia donde lo lleva la dinámica de los acontecimientos y, con una decisión exquisitamente libre y personal, decide entrar en la prueba, asumir el riesgo, entregarse activamente y dejarse llevar.

Es lo que vivió Carlos, según todos los testimonios que hemos podido escuchar: se arriesgó al despojo que lo llevo desnudo delante del Señor.

Después de la Misa, el párroco de la catedral nos ofreció un refrigerio a la docena de obispos que participamos de la celebración. Fue también un momento intenso de fe. El silencio inicial fue roto porque empezamos a relatar – y a escucharnos – algunas vivencias compartidas en estos últimos meses con Carlos. Dante Braida nos contó lo que había podido observar del camino interior de Carlos en la prueba.

Oscar Ojea nos relató que, cuando fue a visitarlo durante su convalecencia, Carlos le habló con entusiasmo y convicción de la luz que recibía de aquella carta de Brochero viejo y ciego a su condiscípulo el obispo Yañiz (la del caballo “chesche” que se murió galopando).

Oscar concluyó diciendo que, de vuelta a casa, había buscado y releído esas líneas de alta espiritualidad cristiana y sacerdotal de un cura preparándose para el encuentro definitivo con el Señor, pero viviendo con plena lucidez la purificación de su vida en acto.

La segunda palabra necesita de una historia personal.

Cuando estaba rezando en la catedral, me vino a la memoria que treinta y seis años atrás, otro obispo de Mendoza – el santafesino Olimpo Santiago Maresma – era despedido de la misma manera. Su también muerte imprevista, mientras se organizaba el Congreso Mariano, acontecía en medio de la profunda crisis eclesial que siguió al Concilio y que ha marcado hasta ahora a la Iglesia diocesana de Mendoza. Al arzobispo Maresma le cupo en suerte sufrirla en su propia carne. ¿Podía ser de otra manera? ¿Puede salir indemne un pastor de lo que vive y padece el rebaño?

Yo tenía entonces quince años y asistí a esa Misa. Recuerdo muy bien – y solo recuerdo eso – las palabras del cardenal Primatesta: “Ustedes son mendocinos. Van a entender bien lo que les diga: la vid ha sido podada. Dará fruto”.

Esa es la palabra de Jesús que me ha traído luz: “Yo soy la verdadera vid y mi Padre es el viñador. Él corta todos mis sarmientos que no dan fruto; al que da fruto, lo poda para que dé más todavía” (Jn 15, 1-2).

Mirando las cosas en perspectiva, tanto de la vida de Carlos como de la Iglesia diocesana de Mendoza que, hoy por hoy, vive también pruebas muy fuertes que impactaron en su sensible corazón de pastor, pienso que esta palabra es particularmente luminosa.

Jesús lo dice para hablar de sí mismo y la pasión que está a punto de cumplir. Nosotros podemos aplicársela a nuestro amigo Carlos, sabiendo que la dinámica propia del bautismo y la ordenación es una creciente identificación del discípulo con el Maestro y, sobre todo, con su Pascua.

También en nosotros se está cumpliendo esta obra transformadora. Eso sí: cada uno tiene la tarea de discernir qué está haciendo el Espíritu en la propia biografía espiritual, porque el territorio en el que trabaja es nuestra libertad, siempre provocada a secundar su labor.

Muerte, purificación, despojo.

Esas palabras expresan un aspecto del proceso. Pero sabemos bien hacia dónde conducen: al cumplimiento definitivo de la mejor promesa que el Señor nos ha hecho. De nuevo es Juan el que nos da palabras para decirlo: “El que quiera servirme que me siga, y dónde yo esté, estará ahora mi servidor. El que quiera servirme, será honrado por mi Padre” (Jn 12, 26).

*      *     *

Permítanme una última reflexión. Es una palabra que me digo a mí mismo, como pastor, y que quisiera compartir con el hermano Luis y los curas aquí presentes. Queridos laicos y consagrados: ustedes comprenderán.

Carlos – lo sabemos bien – dedicó su ministerio, de manera particular, al servicio de la pastoral sacerdotal. Fue pastor de pastores.

¿Cómo pastoreamos realmente la Iglesia de Dios?

No es una pregunta sobre la calidad moral de nuestro pastoreo, sino sobre su dimensión profundamente mística.

El ministerio pastoral de los obispos, presbíteros y diáconos es, por encima de todo, un ministerio del Espíritu. Y esto en el doble sentido, de ser hombres que nos dejamos conducir por el Espíritu, para comunicar el Espíritu y para secundar su obra en personas, comunidades y situaciones de vida.

Jean Guitton cuenta una experiencia muy fuerte con Pablo VI. En uno de sus encuentros, y cuando arreciaba la crisis del posconcilio, el Papa Montini interrumpe abruptamente el diálogo con su interlocutor con una inquietud: Me estoy preguntando porqué Cristo ha querido que sea su Vicario. Qué quiere de mí. Por qué me ha puesto al frente de su Iglesia. Guitton quedó mudo. Y este grande y santo Papa se responde a sí mismo: Cristo quiere que esté, crucificado con Él, en la cruz.

Otra vez, la zona de riesgo. Pero es ineludible. En algún momento de nuestro itinerario espiritual como pastores vamos a ser convocados a ese despojo. ¿Es Dios real para mí? ¿Realmente me he entregado a Jesús, a su Evangelio y a la gracia de la misión de apacentar su rebaño?

La única condición que Jesús le puso a Pedro para confiarle su rebaño fue el amor, consciente de la propia fragilidad y, por eso, abierto y disponible.

Carlos ya lo ha vivido. Nos duele su partida, pero también nos edifica el modo como ha coronado su vida.

Querido Carlos: terminó el Adviento para vos. A nosotros nos queda seguir caminando.